Стихи не пишут просто так,

Стихи приходят вдруг, некстати,
Когда не ждёшь, и не готов,
И нету под рукой тетради.

Строка туманна и зыбка,
И рифма странная такая,
Но в ней живёт уже душа -
Моя душа, или чужая?..

В ней бьётся пульс и жжёт огонь,
Свою мелодию играя,
Но как облечь её в слова,
Суровой рифме подчиняя?

Как сделать так, чтоб стих звенел,
Как будто чистый звук капели?
Чтоб кто-то просто обомлел,
Едва взглянув на строчки эти?

Нет, это мне не по плечу,
Не по годам, не по талантам,
Ни по уму, ни по труду,
Ни по любви к хорею с ямбом...

Всё сказано давным-давно
Что стоило б поведать миру.
Мне не осталось ничего.
Зачем же трогать эту лиру?!

Но если вдруг случится так,
Что кто-то рифму мне нашепчет,
И лёгким росчерком пера
Тревожный символ мне начертит -
Я эту рифму сберегу,
Не искажу и не растрачу,
А вместе с росчерком пера
В заветную шкатулку спрячу...